CAPITAINE DE LA CALYPSO
les unes que les autres. Certaines sont décorées d’un vernis
campanien noir d’une fraîcheur incroyable. Elles semblent
sortir du four du potier. Partout, alentour, sont étalés des vases
à parfum, des rhytons en forme de têtes d’animaux, des
assiettes, des coupes, des lampes à huile... L’épave, me dit le
professeur Benoît, date du ne siècle avant Jésus-Christ. Elle
recèle des milliers de ces objets. Je frissonne à l’idée que, si
mon entrevue avec Cousteau tourne bien, j’irai fouiller le site
en quête de semblables merveilles.
Deux coups de fusil retentissent... Le bosco, qui les a tirés,
m’explique qu’on prévient de la sorte les plongeurs que leur
temps de travail au fond est écoulé, et qu’ils doivent remonter.
L’équipage se rassemble autour de l’échelle. Je me faufile au
premier rang. Des bulles pétillent en surface. La période de
décompression nécessitée par cette incursion subaquatique est
courte (trois minutes) ; elle me semble interminable... Je
distingue, à trois mètres de profondeur, deux formes qui me
font songer à des poulpes.
L’une d’elles apparaît: «Voilà Didi ! » s’exclame
Mme Cousteau. Frédéric Dumas porte une cagoule beige
marquée d’un gros chiffre sept : j’apprends que, pour éviter
toute erreur (notamment dans les temps de décompression),
chaque plongeur est affublé d’un numéro. Dumas est vêtu d’un
habit d’été beige avec une rayure brun pâle, en néoprène, sans
manches ni jambes de pantalon ; un énorme coutelas de bronze
pend à sa ceinture de plomb (il s’agit, bien entendu, d’un
fétiche davantage que d’une arme). Le compagnon de Cousteau, l’homme qui, à cette époque, détient le record du monde
absolu de plongée (avec plus de quatre-vingts mètres), escalade lentement les barreaux. Sur le pont, il décapelle sa tribouteille d acier et la pose doucement sur le panneau de cale.
Il a 1 air fatigué et transi. Il grelotte en ôtant ses palmes.
« Au fond, l’eau est glacée, murmure-t-il. Jacques a eu
raison de mettre son volume constant. »
« Volume constant ? » J’ignore absolument de quoi il s’agit.
Et si, justement, Cousteau allait m’interroger là-dessus?... Je
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les unes que les autres. Certaines sont décorées d’un vernis
campanien noir d’une fraîcheur incroyable. Elles semblent
sortir du four du potier. Partout, alentour, sont étalés des vases
à parfum, des rhytons en forme de têtes d’animaux, des
assiettes, des coupes, des lampes à huile... L’épave, me dit le
professeur Benoît, date du ne siècle avant Jésus-Christ. Elle
recèle des milliers de ces objets. Je frissonne à l’idée que, si
mon entrevue avec Cousteau tourne bien, j’irai fouiller le site
en quête de semblables merveilles.
Deux coups de fusil retentissent... Le bosco, qui les a tirés,
m’explique qu’on prévient de la sorte les plongeurs que leur
temps de travail au fond est écoulé, et qu’ils doivent remonter.
L’équipage se rassemble autour de l’échelle. Je me faufile au
premier rang. Des bulles pétillent en surface. La période de
décompression nécessitée par cette incursion subaquatique est
courte (trois minutes) ; elle me semble interminable... Je
distingue, à trois mètres de profondeur, deux formes qui me
font songer à des poulpes.
L’une d’elles apparaît: «Voilà Didi ! » s’exclame
Mme Cousteau. Frédéric Dumas porte une cagoule beige
marquée d’un gros chiffre sept : j’apprends que, pour éviter
toute erreur (notamment dans les temps de décompression),
chaque plongeur est affublé d’un numéro. Dumas est vêtu d’un
habit d’été beige avec une rayure brun pâle, en néoprène, sans
manches ni jambes de pantalon ; un énorme coutelas de bronze
pend à sa ceinture de plomb (il s’agit, bien entendu, d’un
fétiche davantage que d’une arme). Le compagnon de Cousteau, l’homme qui, à cette époque, détient le record du monde
absolu de plongée (avec plus de quatre-vingts mètres), escalade lentement les barreaux. Sur le pont, il décapelle sa tribouteille d acier et la pose doucement sur le panneau de cale.
Il a 1 air fatigué et transi. Il grelotte en ôtant ses palmes.
« Au fond, l’eau est glacée, murmure-t-il. Jacques a eu
raison de mettre son volume constant. »
« Volume constant ? » J’ignore absolument de quoi il s’agit.
Et si, justement, Cousteau allait m’interroger là-dessus?... Je
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