L’ÉPOPÉE DU SURCOUF
Nous approchons de la terre. Nous choisissons pour amer le
sommet poudré de neige du monte Cinto. L’odeur du maquis
emplit nos narines. Elle bouleversait Napoléon Bonaparte, qui
disait la reconnaître de loin, les yeux fermés. Les romarins, les
sauges, les lavandes et les myrtes exhalent leurs essences, et ces
parfums se mêlent à ceux des pins et de la mer. Délices du
nez... Nous longeons les falaises des calanches de Piana :
dentelles de pierre, figures d’animaux, de plantes ou
d’hommes sculptées par l’érosion éolienne, et qui prennent
(selon la lumière) toutes les teintes du blanc, du beige et du
rose...
Nous gagnons la marine de Porto. Nous nous précipitons à
la poste pour téléphoner à Marseille, afin de rassurer nos
familles, nos amis — et le propriétaire du Surcouf... Nous nous
promenons dans la ville, au fond de ce golfe splendide hérissé
de promontoires d’un rouge ardent qui ont les pieds dans l’eau
la plus bleue... Nous poussons jusqu’à la tour carrée, à
l’embouchure de la rivière de Porto. Le fleuve finit entre deux
allées d’énormes eucalyptus aux troncs noueux.
Nous mouillons pour la nuit près de la plage de Bussaglia,
mieux abritée des vents d’ouest que la rade de Porto même.
Nous dînons d’une soupe de poissons et d’oursins que nous
récoltons sur les rochers alentour. Nous sommes fatigués. Nous
nous répartissons les places pour dormir : un équipier sur
chaque couchette, un autre sur le plancher, le quatrième sur le
safran du gouvernail que nous avons relevé et posé à plat sur le
capot du moteur. Les moustiques sont de quart. Ils se relaient.
Leur vigilance ne fléchit pas une seconde.
L’un des plaisirs du marin est de se réveiller avec la brise.
J’ouvre l’œil à l’aube, la joue caressée par le vent. Je me sens
en harmonie avec moi-même et avec le monde. J’ai trouvé mon
chemin. Il sera liquide. Frangé d’écume.
Le marin n’a pas que des plaisirs. Il doit remettre le
gouvernail sur ses aiguillots, graisser la pompe à eau, vérifier le
niveau d’essence, en rajouter, jurer parce que le moteur refuse
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Nous approchons de la terre. Nous choisissons pour amer le
sommet poudré de neige du monte Cinto. L’odeur du maquis
emplit nos narines. Elle bouleversait Napoléon Bonaparte, qui
disait la reconnaître de loin, les yeux fermés. Les romarins, les
sauges, les lavandes et les myrtes exhalent leurs essences, et ces
parfums se mêlent à ceux des pins et de la mer. Délices du
nez... Nous longeons les falaises des calanches de Piana :
dentelles de pierre, figures d’animaux, de plantes ou
d’hommes sculptées par l’érosion éolienne, et qui prennent
(selon la lumière) toutes les teintes du blanc, du beige et du
rose...
Nous gagnons la marine de Porto. Nous nous précipitons à
la poste pour téléphoner à Marseille, afin de rassurer nos
familles, nos amis — et le propriétaire du Surcouf... Nous nous
promenons dans la ville, au fond de ce golfe splendide hérissé
de promontoires d’un rouge ardent qui ont les pieds dans l’eau
la plus bleue... Nous poussons jusqu’à la tour carrée, à
l’embouchure de la rivière de Porto. Le fleuve finit entre deux
allées d’énormes eucalyptus aux troncs noueux.
Nous mouillons pour la nuit près de la plage de Bussaglia,
mieux abritée des vents d’ouest que la rade de Porto même.
Nous dînons d’une soupe de poissons et d’oursins que nous
récoltons sur les rochers alentour. Nous sommes fatigués. Nous
nous répartissons les places pour dormir : un équipier sur
chaque couchette, un autre sur le plancher, le quatrième sur le
safran du gouvernail que nous avons relevé et posé à plat sur le
capot du moteur. Les moustiques sont de quart. Ils se relaient.
Leur vigilance ne fléchit pas une seconde.
L’un des plaisirs du marin est de se réveiller avec la brise.
J’ouvre l’œil à l’aube, la joue caressée par le vent. Je me sens
en harmonie avec moi-même et avec le monde. J’ai trouvé mon
chemin. Il sera liquide. Frangé d’écume.
Le marin n’a pas que des plaisirs. Il doit remettre le
gouvernail sur ses aiguillots, graisser la pompe à eau, vérifier le
niveau d’essence, en rajouter, jurer parce que le moteur refuse
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